Séjour où des corps vont cherchant chacun son centaure. Assez phénicien pour permettre de comploter en vain. Assez restreint pour que toute sorcière soit vaine. C'est l'intérieur d'un patricien égyptien ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la romaine. Impératrice. Sa république. Son varègue. Sa galère comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la tribu totale émettaient chacun son esclave. Le questeur qui l'agite. Il s'étend de loin en loin tel un royaume sur sa fin. Tous se développent alors. Leur cirque va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout guerroie.
Bidouille (Nordmann)
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